04/05/2008 17:12

old Alice sem espelhos

Chove, chove, chove. Vc conhece a angústia de estar caindo feito um parafuso devagarinho por um poço, sentindo frases entrelaçadas como serpentes irriquietas prontas a implodir sua cabeça porque não tem absolutamente na-da a dizer? No caso, escrever? Não se trata de um silêncio sinistro. São uivos nos ouvidos, e não do vento, pois a queda é lenta. Parecem mais guinchos ásperos, compassados, e avessos a qualquer chance de paz. A idéia de ser poeta nunca me atraiu genuinamente. Longe de ser uma intelectual. Arghh. Só porque rabisquei uns versos como se rabisca a caderneta ao lado do telefone, depois dei uma lapidada delicada neles e foram impressos nuns livros. Fiquei poeta. Mas esse é outro papo.
Depois do poço a vida voltará geométrica e me cansarão suas esquinas.
Hoje eu só queria um pescoço forte cheirando a banho, um ombro macio de paletó para apoiar a cabeça e a alma. Se possível de tweed.


Thurston Hopkins
enviada por Ledusha






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